A casa

Minha casa é o espaço das minhas sensações 

Ela não é feita de tijolos, cimento e vergalhões

Ela consiste no conjunto das minhas emoções 

Seu chão é firmado no meu passado de ilusões 

Seu telhado é a soma das minhas projeções 

A estrutura da minha casa é etérea, fluida, sutil

O tempo fluindo entre um março e um abril

Pinta as minhas paredes de rosa, cinza e anil

Às vezes me brinda com uma coragem febril

E às vezes me leva rumo a um desespero infantil 

E no contínuo fluir do oceano dos meus afetos

Percebo o ruir daquilo que achava ser certo

Aos poucos do sono de mim mesmo desperto

Me libertando do peso duro de um concreto

Que me esmagava sob a pretensão de ser teto

E que limitava a dimensão das minhas asas

Fazendo de gaiola o que deveria ser a casa

Reduzindo o calor do meu fogo a uma brasa

Se agarrando com apego a essa mentira rasa

Da separação criada entre o ser e sua causa 

Percebendo a ruptura dessa grande ilusão

Que se esvai em meio ao vazio da meditação 

Vou aos poucos aquietando meu coração

Construindo um novo casulo de proteção 

Cuja membrana é a inteira desconstrução

Daquilo que outrora era o próprio chão

Mas que em algum momento virou prisão

Para que através de uma tensa inquietação

Me fizesse perceber como que num clarão 

Que a vida é o movimento de um eterno pistão 

Pulsando entre a ilusão e a desconstrução